[Ce soir...] Boudin noir parmentier, strate ultrafine de Cox

Allez, allez, ménagères ! Ce soir, on métamorphose vot' boudin-purée-compote ! Promis, on touche pas aux saveurs ! Juré, on égratigne pas le plaisir ! On retravaille, on lisse un peu, on profane pas ! Pardon, vous doutez de ma (bonne) parole ? Voyez plutôt :

Comme vous le fîtes et le faites encore, un bon kilo de Bintje tout juste extrait du substrat du coin : on épluche, on découpe, on cuit à l'eau une bonne demi-heure, un rien de lait, quelques lamelles de beurre, noix de muscade, sel, poivre... Voilà LA purée, parfumée, aérienne, simple et tout ce que vous voulez de positif !...

Une demi-heure... Soit un peu plus qu'une éternité pour préparer la deuxième partie : le boudin, que vous aurez choisi artisanal (veillez à ce que le sang et le gras de porc couvrent le pourcentage le plus important sur l'ensemble des composants ; il en va de votre plaisir !). En un éclair, vous aurez dégainé la cochonnaille de son boyau. Découpée en dés d'un bon centimètre d'arête, la chair cuira en deux temps trois crépitements dans un filet d'huile d'olive où frisotent déjà un ou deux oignons blancs émincés. Deux branches de thym, quelques généreux tours de moulin... Un produit noble n'a besoin de rien de plus !

Enfin, tandis que vos pommes de terre s'attendrissent gentiment, que votre boudin chantonne tranquillement (promis, je mets les adverbes en veilleuse maintenant !...), vous pouvez attaquer l'élément secret, celui qui s'intercale entre les couches, celui qu'on laisse éventuellement deviner à ses convives : la pomme ! Choisissez une pomme savoureuse, pas spécialement à croquer, pas spécialement à cuire (la Cox orange est, de nouveau, un bon compromis). Après l'avoir vidée et épluchée, vous la couperez en fines tranches que vous poêlerez dans une noix de beurre pour les colorer (petite fantaisie : j'ai ajouté quelques grains de poivre sauvage de Madagascar « Voatsiperifery », lequel ajoute une note relevée et un chouïa corsée aux lamelles de pommes ; tout en étant facultative, l'association reste intéressante).

Et après ? Après, c'est comme un parmentier on ne peut plus scolaire : la viande et par-dessus la purée, en n'oubliant toutefois pas de répartir les tranches de pomme entre les deux couches. Un bon quart d'heure dans un four à 200° et vous obtiendrez la succulente croute de purée en surface, pour laquelle même un enfant de chœur se damnerait illico antechristo.

Au côté de ce petit plaisir à étages, une salade de fins lambeaux de pain de sucre (cf. mon article au sujet de ce légume) relevée d'une vinaigrette moutarde-estragon, complétée de quelques noix concassées et ponctuée d'une poignée de haricots blancs créera un contraste de fraîcheur et d'amertume appréciable.

Cochon qui s'en dédit : avec ça nous boirons du Morgon, et sans ergoter !

À vous de goûter !

[Ce soir...] Purée de pois cassés et épines de chorizo

Je m'adresse ce soir au flemmard, à l'aficionados du farniente, au fainéant qui a toutefois décidé de ne pas succomber aux archilipidiques cheeseburgers et autres quiches industrielles dont le goût n'est hélas pas souvent proportionnel au nombre (excessif) de calories qu'ils contiennent.

Mon frichti facile du soir n'est pas une morosité lightissime qui vous ferait pleurnicher à peu près autant que votre estomac délaissé. Pas de salade sèche à souhait ni de biscotte esseulée. Je vous annonce... une purée ! Oui, il est vrai qu'à première vue, il s'agit d'un terme qui ne fonctionne pas seul. Soit ! Brisons les habitudes. Rien de tel qu'une révolution de poche, en l’occurrence : une micro-insurrection alimentaire. Que de grands termes pour un casse-dalle que j'annonçais plutôt « sur le pouce ». Je vous l'accorde. Oubliez donc ce qui précède et concentrez-vous sur les quelques lignes suivantes (je ne voudrais pas être responsable d'une luxation de pyjama ni d'une foulure de charentaise !). 

Ladite purée se prépare comme une purée traditionnelle si ce n'est que l'ingrédient principal est le pois cassé. Voilà une belle occasion de (re)découvrir cette légumineuse honteusement délaissée pour je ne sais quelle raison de toute manière non valable. Riches en fibres et en sels minéraux, ces légumes secs sont, avant toute chose, d'une saveur remarquable, bien plus aromatique que l'est celle du même produit conditionné en conserve. Outre les pois cassés, figure une pomme de terre farineuse (préférez la Bintje) de taille moyenne. Après avoir coupé cette dernière en gros dés, vous recouvrez le tout d'eau, vous lancez la cuisson et c'est pratiquement terminé.

Par ailleurs, voici même une petite astuce qui vous assoira définitivement à la table de la Lazy Food (traduisez : le « mangez paisible ») : pour éviter que les amidons ne montent aux nasaux de votre casserole et n'entraine une éruption de liquide noyant becs de gaz et autres plaques vitro, laissez échapper un fin filet d'huile en début de cuisson ; les remous devraient s'en tenir à carreau. En cours de cuisson, surveillez de temps en temps la teneur en eau ; en cas de pénurie, ajoutez-en.

Une fois que pomme de terre et pois cassés cèdent sous la fourchette, il ne devrait en théorie rester que peu de liquide ; dans le cas contraire, égouttez les légumes. À l'aide d'un mixer plongeur, réduisez l'ensemble en une purée fine. Pour l'assaisonnement, voici l'une innombrables possibilités : une cuillère à soupe de Saint-Moret, du sel et du poivre (vous pouvez y aller : les pois cassés ont ce défaut excusable d'être plutôt fades), une pincée de piment d'Espelette... Et pour amuser petits et grands (qui ne sont jamais que des petits qui se voilent la face en gagnant centimètres et principes), pourquoi ne pas égayer les petits bols de purée d'épines de chorizo ? Quelques fines tranches détaillées en fins lambeaux que vous poêlez sur chaque face pendant une minute, et le diable, par sucs pimentés interposés, fait son entrée fracassante dans l'univers doux et efficace du pois cassé.

À vous d'ajouter épines, écailles, poils, ailes, becs, yeux... de votre choix ; et, ma foi...

À vous de goûter !

[Intermezzo] Crumble pommes-poires façon Carnage

J'avoue que l'intitulé de la préparation peut sembler assez déroutant et peu ragoûtant. Bien que la douceur dont il sera ici question ne contienne ni viande ni haine, il faut rendre au cinéma ce qui est à Polanski. Car il y a référence, que dis-je, inspiration certaine ! La faute à Penelope Longstreet (Jodie Foster), protagoniste principale du dernier long métrage du réalisateur franco-polonais, qui laisse filtrer plusieurs éléments clés lui ayant permis de confectionner son fameux crumble, lequel constitue, bien malgré lui, le noyau dur de l'intrigue...

Mais je n'ambitionne pas de vous gâcher la surprise. D'autant que ce film vaut selon moi la peine d'être vu. Je me concentrerai donc sur l'essentiel. Le crumble fait partie de la famille des desserts ô combien goûteux ne nécessitant toutefois pas la méticulosité impitoyable inhérente à la préparation de pâtisseries fines et autres soufflés. Ainsi, sauf extrême distraction, il s'agit d'un dessert/goûter/en-cas inratable. 

Je me suis donc laissé guider par le jeu d'acteurs, lequel m'a permis de déceler les indices suivants : il s'agit d'un crumble à base de pommes et de poires, le « truc » consiste à couper les morceaux de poires plus gros que les morceaux de pommes car ces derniers cuisent moins rapidement, le « sable » déposé sur les fruits est en partie constitué de mie de pain d'épices.

En pratique, qu'en est-il ? Patience, j'y venais. Si l'on considère une tablée classique de quatre mangeurs normalement constitués, les proportions suivantes semblent convenir : deux pommes (des Cox orange pour ma part), une grosse poire (Doyenné du Comice, of course), 150 grammes de farine, 150 grammes de cassonade blonde, 125 gramme de beurre, une poignée de noix, le jus d'un demi citron, une demi cuillère à café de noix de muscade moulue, une demi cuillère à café de cannelle moulue, quelques gouttes d'essence de vanille. Ne disposant pas de pain d'épices maison et ne voulant pas introduire d'éléments industriels dans ma recette, j'ai tâché d'ajouter à la préparation quelques éléments généralement constitutifs de la bonne brioche d'hiver (cannelle, muscade, noix).

À raison de dix minutes de préparation top chrono : éplucher les pommes et la poire, puis couper les fruits en cubes (si vous m'avez bien suivi : coupez la poire en cubes un peu plus volumineux), déposer les cubes dans un plat à gratin et arroser du jus de citron, ajouter la cannelle, la muscade, les noix grossièrement hachées et la vanille. Dans un saladier, mélanger la farine, la cassonade blonde et le beurre froid coupé en dés. Déposer le sable sur les fruits en hésitant pas à en laisser s'immiscer entre les cubes. Enfourner pendant 30 à 40 minutes dans un four préchauffé à 210°. 

Il ne vous reste plus qu'à le servir à vos amis qui se jetteront sans aucun doute voracement dessus. Pour terminer, un petit conseil : si avez la certitude que certains de vos convives ont vu le film, je vous suggère de n'annoncer la référence qu'au terme de la dégustation, bien qu'il y ait peu de chance que votre crumble ait les mêmes « retombées » que l'original (les personnes connaissant l'histoire me comprendront...).

Servez le crumble accompagné d'une boule de glace vanille, ainsi que d'une bolée de cidre doux ou d'un verre de blanc moelleux (Jurançon, Monbazillac...)

À vous de goûter !

[Ce soir...] Risotto butternut, chèvre et romarin

Ah Halloween... Ses déguisements lugubres, ses overdoses de sucreries... Tout cela resterait bien gentillet et sans conséquence si certains célébrants n'étaient pas gagnés par un vice imbécile qui consiste à éviscérer une bien pauvre et rondouillarde cucurbitacée sans défense afin de la muer en une vilaine boubouille pas sympathique... Encore seraient-ils à moitié excusés s'il leur venait la simple idée (en vertu de goûts personnels ou de négligence primaire) de livrer la vive et succulente chair de la victime en pâture à poules ou chèvres aux aguets.

Or, il en est beaucoup chez qui ladite substance n’atterrit ni au sol de la basse-cour, ni au fond d'une marmite en vue de la confection du plus simplissime potage. Magie ? Non... Crime ! Que dis-je ? Meurtre ! Horrible méfait ! Voilà bien l'acte le plus effrayant d'Halloween... À côté de ça, zombies et momies peuvent bien rechausser guenilles et bandelettes...

Bien entendu, il existe des courges dont la chair ne présente aucun intérêt gustatif et qui font dès lors idéalement office de décoration de circonstance. Toutefois, les statistiques (ainsi que de petites enquêtes oculaires officieuses menées par votre serviteur) montrent que le commun des mortels semble ne pas prendre la peine d'opérer ce petit travail distinctif pourtant tout à fait intelligent. Or, ces malfaiteurs savent-ils seulement ce qu'ils gaspillent ? Si tel était le cas, je pense qu'on les entendrait gémir et sangloter à des kilomètres à la ronde jusqu’à ce qu'aphonie s'en suive. Vitamine C, bêtacarotène, vitamines A B C D E, oligo-éléments en veux-tu en voilà... J'arrête là ? Vous ne le ferez plus ? Bien je vous crois.

Pour l'heure, nous allons hélas également sacrifier une belle courge d'hiver, mais ceci pour le plus grand plaisir de nos papilles, rassurez-vous. Ainsi, c'est la courge doubeurre dite « Butternut », un fruit un peu plus discret sur les étals des marchés et moins visé par les horribles décorateurs-amateurs-charcutiers du dernier jour d'octobre, du fait de sa couleur moins vive et de son cruel manque de pustules, que nous cuisinons ce soir.

La recette est bête comme courge, mais elle demande une certaine patience et une vigilance particulière au niveau des cuissons. Le fruit étant doté, comme toute entité physique normalement constituée, de deux moitiés, les quantités suivantes valent pour deux mangeurs. Pour commencer, choisissez donc une courge assez petite afin de pouvoir en servir une demi par personne. Tout d'abord coupez le fruit en deux moitiés égales dans le sens de la longueur. De toutes vos forces (car la chair est assez ferme), creusez la chair en conservant un demi centimètre de bord (la peau de la courge étant trop fine que pour supporter une farce à elle seule) ; réservez la chair. Sur chaque moitié, découpez délicatement une fine bande de peau sur la face convexe (pour garantir la stabilité du support et éviter ainsi les inconforts et/ou catastrophes lors de la dégustation). 

Pour le risotto, commencez par peler, émincer et poêler deux petites échalotes dans un fond d'huile d'olive ; dès qu'elles sont translucides, ajoutez un verre (25 cl) de riz arborio et mélangez le tout. Je suis persuadé que vous avez pensé à sortir une portion de votre bouillon maison du congélateur... Pardon ? Vous n'avez pas de bouillon ? Vous allez oser me dire que vous n'en faites jamais ou que vous ne gardez pas ce précieux nectar ?! Bon, prenez un cube et délayez-le dans un litre d'eau, je ferme et ligature mes paupières à double tour pour cette fois, mais c'est bien parce que c'est vous... Après une minute, vous pouvez ajouter un petit verre de vin blanc sec pour déglacer la poêle ; une autre minute plus tard, vous commencerez à ajouter le bouillon, par petites louches successives, en laissant bien le temps au liquide de pénétrer les grains de riz. 

Un petit quart d'heure et plusieurs louchettes de bouillon ont passé, occupons-nous maintenant de la chair de butternut : dans une petite poêle antiadhésive chaude faites sauter les morceaux de courge préalablement finement émincés dans un peu d'huile d'olive, ajoutez une branche de romarin entière (l'essence parfumera l'ensemble sans que les aiguilles ne gênent à la dégustation) et assaisonnez d'un peu de de fleur de sel. 

Une fois le risotto à point (bien crémeux et presque assoiffé de bouillon), stoppez la cuisson, ajoutez une cuillère à café de romarin séché, une demi cuillère à café de poivre et salez à votre goût (en fonction du sel déjà présent dans votre bouillon à la base) ; ajoutez alors la chair de courge préalablement poêlée. Et après ? Après, c'est un peu comme ça vous chante... Pour ma part, ce fut : câpres, brunoise de Picodon (ce merveilleux petit fromage de chèvre ni trop ferme ni trop crémeux et agréablement parfumé qui fondra doucement sur l'ensemble) et une pincée de piment d'Espelette... Laissez-vous guider par votre inspiration, comme ont l'air de le faire ces maudits trucideurs de citrouilles...

Avec ça, optez, par exemple, pour un Beaumes-de-Venise ; parce que vous le valez bien.

Note : face aux éventuels détracteurs qui me vilipenderaient pour la faible proportion de courge utilisée pour l'assiette représentée sur la photo, je me défendrais, votre honneur, en leur expliquant que, n'ayant pas l'habitude de cuisiner pour moi seul, j'ai eu la main un rien lourde sur le riz, ce qui a légèrement faussé l'équilibre. Si mes mots ne vous suffisent pas, vous n'avez qu'à venir vérifier : un bol bien rempli attend sagement d'être dégusté d'ici une douzaine d'heures.

À vous de goûter !

[Ce soir...] Filet de saumon, émulsion de chorizo et coriandre, purée douce bintje-vitelotte et Saint-Moret, fricassée de courgette au persil.

Imaginez : une association de deux pommes de terre (assez différentes de par leur couleur et texture respectives) cuites ensemble à l'eau salée jusqu'à ce que la chair abdique docilement et accepte de glisser au travers des alvéoles de votre presse-purée ; pour homogénéiser l'ensemble et y ajouter de l'onctuosité sans toutefois risquer d'affaisser ni de liquéfier la purée, une belle cuillère à soupe de fromage frais de type Saint-Moret sera bien plus indiquée qu'une louchette de lait, bien trop peu discipliné pour le compte (réservez-le pour vos grosses purées familiales pour lesquelles le centilitre de trop ne fera pas tâche d'huile...), sans compter que ledit fromage ajoutera aux pommes de terre un léger arrière-goût amer qui éliminera définitivement toute sensation de lourdeur dont les patates ont souvent du mal à se défaire. Au besoin (et pour ne pas non plus surcharger la préparation de fromage), vous équilibrerez avec quelques copeaux de beurre, lequel reste le copain par excellence du tubercule.

Bien, poursuivons : considérez une belle courgette ; après en avoir ôté les graines (surtout si elle est de bonne taille), vous la coupez en cubes d'environ 1 à 1,5 cm d’arête. Ça frémit déjà dans un poêlon ; il s'agit d'huile d'olive désormais à température sur laquelle vous pouvez poser vos morceaux de courgette en les remuant régulièrement. Quand la chair commencera à colorer et à s'attendrir, pourquoi ne pas y ajouter une échalote émincée et une petite poignée de persil frais haché ? Vous l'aviez en tête ? Parfait. N'oubliez pas d'assaisonner à votre goût.

Terminons notre petite expérience : voyez votre main verser de la crème liquide dans un poêlon ; cette même main aura tôt fait de découper quelques lamelles d'un chorizo que vous aurez prévu pour l'occasion (ou qui trainera misérablement dans le fond de votre frigo...) et de les plonger dans la crème avec quelques graines de coriandre. Température faisant, les éléments solides s'infuseront dans la crème et y libéreront toute leur puissance. Pendant ce temps, vous avez excellemment pensé à poêler un filet de saumon sans ajouter de matière grasse, pas trop longtemps, jusqu'à ce que la chair commence à se détacher. Au dernier moment, vous filtrerez la crème avant de lui donner quelques coups de mixer-plongeur pour l'émulsionner.

Ce plat, vous l'avez maintenant sur le bout des yeux, des lèvres, des papilles... Il ne vous reste plus qu'à passer à la pratique. Et n'oubliez pas que tout est possible : surtout le goût. 

Et d'ailleurs...

À vous de goûter !

[Ce soir...] Carpaccio de radis noir, vinaigrette noix-soja, crumble de châtaignes et aneth

Chères lectrices, chers lecteurs, parlons peu, parlons bien. Puisque ce jour se révèle être jour du saigneur, je vous propose cette recette 100 % végétale, sans effusion aucune, sinon peut-être de joie à l'idée de fondre sur cette préparation délicate qui ne vous demandera, en fin de compte, rien de plus qu'un bon couteau et quelques produits disponibles chez tout bon détaillant/sur tout marché qui se respecte.

Le petit radis rose et blanc ou rouge, tout le monde le connait ; le popotin trempé dans quelques cristaux de fleur de sel, ce petit tubercule aguicheur vous envoie recta autour d'un ring sur lequel s'affrontent amer et salé avec maestria : un grand classique. Mais qu'en est-il de son cousin, un peu plus renflé, nettement plus sombre et qui, à première vue, n'inspirerait pas la même sympathie ? Si son goût le rapproche naturellement des spécimens plus connus de la famille des brassicacées (celle des radis communs, si vous me suivez), le raifort des Parisiens (l'un de ses charmants sobriquets) se distingue avant tout par la délicatesse et la texture plus charnue de sa chair, ce qui rend cette dernière plus aisée à accommoder et à travailler. Par ailleurs, sans entrer dans des détails trop santé-conso-régime, notons que le radis noir n'a rien à envier aux végétaux leaders sur le marché de la suprême saine bouffe : vitamine C, potassium, isothiocyanates, glucosinolates (ces deux derniers éléments étant réputés pour leurs vertus anti-carcinogènes et antimutagènes ; merci Internet !), j'en passe et des meilleurs.

Mais revenons à des idées plus concrètes et savoureuses. En fin de compte, je ne ne pense pas avoir grand-chose à vous expliquer ; l'intitulé du plat (librement inspiré de recettes chinées sur la toile) et l'image vous auront certainement déjà donné une idée claire de la confection dudit met. Je me trompe ? Si tel est le cas, voici un petit memento succinct qui vous permettra de le réaliser les yeux fermés sans toutefois vous couper une phalange au cas où, comme conseillé ci-dessus, vous décideriez d'utiliser un bon couteau (soit bien aiguisé, indispensable pour réaliser tout bon carpaccio qui se respecte) :

- Réaliser la vinaigrette en mélangeant : une cuillère à soupe d'huile de noix, une cuillère à soupe de sauce soja Kikkoman, une cuillère à café de vinaigre blanc.

- Éplucher et découper le radis noir en très fines lamelles (deux millimètre environ).

- Disposer les tranches sur une assiette, arroser de vinaigrette, saupoudrer d'aneth séché (frais, c'est encore mieux) et d'une pincée de sel fin.

Le crumble de châtaigne, bien que facultatif, apporte une note consistante et douce, laquelle se marie plutôt bien avec le tubercule. Pour le réaliser, il vous suffit d'inciser une poignée de châtaignes de la tête à la base, de les ébouillanter une bonne dizaine de minutes, de les éplucher, de les hacher grossièrement et de les poêler à feu vif sans matière grasse sans cesser de les remuer afin de les torréfier un chouïa. Il ne vous reste plus qu'à en parsemer l'assiette à l'envi.

À vous de goûter !

[Ce soir...] Dégustation automnale : soupe de potimarron et escalope de cèpe de Bordeaux juste poêlée - Fricassée de bolets bai au pesto de basilic rouge et salade de mâche à l'huile de noix

On y est ! En plein dedans ! La saison la plus riche en plaisirs de bouche éphémèrement savoureux nous enlace enfin de ses bras humides et parfumés. Si d'aucun considèrent l'automne comme un brelan de mois propices à quelques déprimes et morosités extensibles, je préfère me concentrer sur son potentiel gastronomique hors du commun. Fruits secs, courges d'hiver, champignons, gibiers... D'octobre à décembre, la variabilité se conjugue à une concentration impressionnante de goûts et de textures.

Or, outre celui des papilles, l'automne est également source de plaisirs oculaires tout aussi variés et éclatants. La mort annuelle et docile des végétaux est toujours l'occasion d'un spectacle simplement envoûtant. Dans les bois, les averses de feuilles mortes valent tout à fait les champs morts-nés de jacinthe des premiers jours de mai. Ainsi, c'est parmi ces jolis lambeaux inanimés et bientôt gobés par l'humus que naissent l'une des merveilles les plus fragiles et les plus aléatoires du moment : les champignons.

Sans entrer dans les détails des espèces apparaissant en milieu de saison (car il y en a plus qu'un paquet...), je me concentrerai sur les deux espèces que j'ai eu le plaisir de rencontrer en ce beau dimanche après-midi : le cèpe de Bordeaux (un unique spécimen) et le bolet bai (douze spécimens). Bien qu'ils puissent très bien s'associer (le bolet bai étant d'ailleurs considéré comme le substitut du cèpe de Bordeaux en cas de mauvaise saison dudit champignon), j'ai préféré les préparer et les déguster séparément afin d'en apprécier pleinement les caractéristiques.

Trêve de glose, passons à ce qui vous intéresse sans doute : les recettes proprement dites. 

Commençons par le potage dont la préparation ne tient qu'en très peu d'étapes : couper un potimarron en deux, en ôter les graines et le découper en gros cubes de deux centimètres d'arête ; dans une casserole dans laquelle un peu de matière grasse fait déjà chanter quelques oignons émincés, ajouter les cubes de courge et les faire sauter quelques minutes ; assaisonner d'une pincée de gros sel et ajouter suffisamment d'eau pour couvrir les cubes (si quelques-uns flottent, c'est normal) ; laisser cuire pendant une petite heure à feu doux, puis mixer l'ensemble. Dans une poêle, faites fondre une noix de beurre ; lorsqu'il frémit, ajouter le cèpe de Bordeaux coupés en fines tranches (environ 3 mm d'épaisseur) dans le sens de la largeur. Saler d'une pincée de fleur de sel. Éteindre le feu dès que les tranches se colorent légèrement et les déposer simplement sur le potage juste avant de servir.

 Devant une telle simplicité, je présume que vous ne souhaiterez pas non plus vous arrêter en si bon chemin. Qu'à cela ne tienne, vous avez des bolets bai dans votre panier ! Certes, leur nettoyage prendra un peu plus de temps (il convient d'en ôter les pieds et le « foin », situé juste au-dessous du chapeau, contrairement au cèpe qui se mange du chapeau à la tête, et d'en nettoyer la surface du chapeau à l'aide d'un chiffon légèrement humide), mais le jeu en vaut nettement la chanterelle (navré, c'était trop tentant...). Après avoir ôté circulairement l’extrémité de chaque chapeau à l'aide d'un bon couteau sur un millimètre, découper les chapeau en cube d'un centimètre d'arête ; dans la poêle ayant servi à la coloration des tranches de cèpe, ajouter éventuellement un peu de matière grasse et faire chauffer les cubes de bolet à feu vif, saler et réserver. Dans une verrine, déposer une petite quenelle d'un pesto de basilic rouge (pour le préparer : mixer ensemble une poignée de pignons de pins torréfiés, une grosse poignée de feuilles de basilic rouge, quelques copeaux de parmesan, une pincée de gros sel et quelques cuillères à soupe d'huile d'olive) ; déposer ensuite quelques cuillères à soupe de champignons et terminer par une nouvelle petite quenelle de pesto. Cette petite fricassée s'accommode très bien d'une petite salade de mâche rehaussée de sel, de poivre et d'un peu d'huile de noix.

Voilà un plateau télé de saison haut en goût et en couleurs qui n'aura à rougir devant aucun de ses collègues cerclés de plastique, de film hermétique et d'atmosphère protectrice non identifiée.

À vous de goûter !